Вместо непродолжительной паузы последовали долгие гудки. Ну что ж, вот и конец. Нет, не в том смысле, что я умер. А в том, что походу, я больше никогда не услышу твой голос. Еще пару минут я вслушивался в тишину. Точнее в гудки. Мне казалось, что они звучали как-то по разному, показывая грани твоей души. Я положил трубку на стол. Тяжело вздохнул. В горле что-то захрипело. Это я просто болею, и мне нравится хрепеть. Ходишь себе один по квартире, хрипишь. И не один, вроде бы.
А еще мне нравится, когда температура. Сердце стучит в висках, душно и жарко. А пальцы мерзнут. Я сел за компьютер, немного посидел, упялившись в черный монитор и разглядывая свое больное отражение. Включил. Открыл старенький третий ворд. Последний лень было скачивать, да и я н знаю, как в нем писать мой больной бред. Начал рассматривать белый лист напротив своих глаз. Надо написать что-то подходящее. Свежее, летящее, парящее. Подумал пару секунд. Да у меня никогда не получалось писать о счастье или о чем-то подобном. Скорее всего, ну чисто по-моему мнению, это нехватка опыта. Потому что что-то подобное я никогда и не испытывал. Я откинулся на спинку стула. Осмотрел свою комнату, катаясь на стуле. Люблю этот стул.
На белых стенах я ничего не нашел. Кроме как кое-где отслоившихся обоев. Ммм… какой шарм в моей скромной квартирке. Улыбнулся сам себе.